- Писательские истории и статьи о творчестве.
- Творческие новости, книжные обзоры и Литгостиная.
- Арт-проекты и рекомендации, как обрести вдохновение.
В английском языке есть слово «sightseeing» (осмотр достопримечательностей).
Я мечтаю научиться замечать свет озарений во всём, что меня окружает. И сохранить внутренний свет вдохновения, способности удивляться и радоваться жизни, каждый день открывая новые смыслы.
Маяк, конечно, метафора. Независимый блог – как свет в темном море сети: трудно найти, увидеть, если не держать курс к его берегам, не искать тех, кто с тобой на одной волне. Смотритель почти всегда одинок, зато свободен в творческом самовыражении. Далеко не все слова можно представить под яркими софитами на сцене литературных журналов, тем более бессмысленно бродить со свечей в руках по шумным неоновым городам соцсетей, где никто друг друга не видит и не слышит.
Я зажигаю маяк, чтобы делиться вдохновением с близкими по духу людьми: ведь по-настоящему нас может заинтересовать чье-то творчество, если оно вдохновляет создавать нас самих.
Let’s go lightseeing with me!
Избранное
О творческих кризисах,
или оттолкнуться от дна и взлететь
Чтобы преодолеть творческий кризис,
нужно понять его природу.
Творчество как логотерапия
Остаюсь, чтобы жить
Над седой равниной моря
Мемориальные доски – ложь.
Потому что пишутся в прошедшем времени…
Из Царства несбыточного
Мечтай страстно – и отпускай мечту,
как птицу в небо.
Старатели,
или несбывшаяся пьеса
Мы способны писать,
лишь когда верим и когда верят в нас.
Записки с видом на Маяк
90 секунд до полуночи
Непрерывность
московских улиц
Герои книг оживают на улицах города,
люди становятся героями книг...
О писательских мифах
Творить можно по праву рождения,
независимо от всего и от всех.
Венецианские отражения
Писательство – это утопия.
Цвет одиночества
Над пустотой придётся натягивать верёвочный мост,
а плести его – своими руками.
Я лежу на холодном полу, раскинув руки в стороны, как морская звезда. Толстые влажные каменные квадраты подо мной плотно держат мой тонкий позвоночник, словно скрипичную деку. Отражаются болью. Мои пальцы касаются стен, по которым сбегают капли, причудливо ломая свою совершенную траекторию о шероховатость плит, припудренных малахитово-серым мшистым велюром. Мои ступни упираются в ледяную решётку единственного окна-амбразуры, льющего скупой дневной свет сквозь пелену привычного тумана. Белый день цвета сыворотки.
